[ poesia acidental ]

Simplesmente (Carlos Careqa)

2012-02-06T21:04:00.000-03:00

Seja simples...

2012-02-06T20:59:00.000-03:00

Seja simples

Simplesmente

Mente aberta

Abertamente

Mente doce

Docemente

Mente certa

Certamente mente rara

Raramente mente doida

Doidamente mente clara

Claramente

Seja frágil

Fragilmente

Mente Linda

Lindamente

Mente ágil

Agilmente

Mente meiga

Meigamente

Mente viva

Vivamente

Mente calma

Calmamente

Mente nova

Novamente

Mente simples

‎"Simplesmente", Carlos Careqa;

cd: alma boa de lugar nenhum; 2011.

Casa de Poesia - Luciana Cavalcanti

2012-01-30T01:09:00.000-03:00

Poesia não é,

nem foi ou será,

propriedade da Palavra.

Poesia pode vir palavra por palavra,

palavra após palavra...

ou pode calar.

Basta reparar nos enamorados:

como aprendem silêncios...!

- além d'outras formas de Comunicação.

Palavra é que é metida a besta,

muito embora, infeliz de quem careça

de palavras para ser poeta!

A palavra nem sempre se ajeita no verso

e verso desajeitado tampouco faz Poesia.

Mas, veja:

o olhar de uma mãe que amamenta,

a ternura da pequenina mão de um bebê

descobrindo a magia do carinho-feito...

Mil e uma vezes o sol se põe,

mil e uma vezes enamorados se olham,

mil e um beijos de amor nos despertam

sonhos e alma...

mil e uma vezes choramos de alegria.

E em tudo isto, cada dia, o que há

em nós e no Mundo (ao redor)

não há que ser outra coisa:

é Poesia!

VOCAÇÃO DE ÍCARO - Luciana Cavalcanti.

2012-01-26T13:49:00.000-03:00

VOCAÇÃO DE ÍCARO

Este caminhar sem passos,
tão longe,
muito além, me levará...
Certeza de poder chegar
e o aprendizado
cotidiano das rotas...
Com curiosidade e precisão
avançar na invenção
de caminhos novos...

Este caminhar sem passos
e o exílio das alegrias mais simples
dizem algo sobre a Liberdade:
olhar, no pés, pulsar o desejo,
saber que passos traduzem sonhos
e, então, inventar asas firmes...
já que tanto e sempre arde o sol!

Luciana Cavalcanti.
Recife, Várzea do Capibaribe, 13 de Março de 2010.

Eles, os poemas... - Luciana Cavalcanti

2012-01-26T11:20:00.000-03:00

Ela, que já me olhava há muito tempo, sem que eu o percebesse, retirou-me dos devaneios com a pergunta:

- Tia Lú, no que é que você tá pensando?

- Estou pensando em escrever um poema, Júlia - respondi, entre a surpresa e a necessidade de explicar coisas às crianças...

- E escrever um poema é bom ou ruim?

- É bom, Júlia... Escrever um poema é bom!

- E, então, Tia Lú... se é bom, por que você tá triste?!?

- Estou chamando o poema, que é bom, Júlia, por isso... pra ele não deixar mais eu ficar triste!

- Ah, então, o poema é alegre?

- Nem todos os poemas são alegres... alguns são tristes, mas, quando eles vem, ajudam o coração da gente porque são bonitos...

Frustrava-me com minha incapacidade de explicar poesia a uma criança, quando Júlia saltou da cadeira e correu a uma mesa próxima, arrancando a rosa mais bonita de um arranjo que a ornamentava... Rosa na mão, ela voltou.

- Toma a rosa, Tia Lú, ela é bonita... vai ajudar o poema que 'cê tá chamando...!

E correu a ir brincar com outras crianças...

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Diálogo acontecido no dia do casamento de Lygia e Hugo com Julinha, filha de Manú...

Reflexões...

2012-01-26T10:44:00.000-03:00

Ser copo ou lago

"O velho mestre pediu a um jovem triste
que colocasse uma mão cheia de sal
em um copo d'água e bebesse.
- Qual é o gosto? Perguntou o mestre.
- Ruim! Disse o aprendiz.
O mestre sorriu e pediu ao jovem
que pegasse outra mão cheia de sal
e levasse a um lago.
Os dois caminharam em silêncio
e o jovem jogou o sal no lago.
Então o velho disse:
- Beba um pouco dessa água.
Enquanto a água escorria do queixo
do jovem, o mestre perguntou:
- Qual é o gosto?
- Bom! Disse o rapaz.
- Você sente o gosto do sal? Perguntou o mestre.
- Não, disse o jovem.
O mestre então, sentou ao lado do jovem,
pegou em suas mãos e disse:
- A dor na vida de uma pessoa não muda.
Mas o sabor da dor depende de onde
a colocamos.
Quando você sente dor,
a única coisa que você deve fazer
é aumentar o sentido de tudo o que
está a sua volta.
É dar mais valor ao que você tem
do que ao que você perdeu.
Em outras palavras:
É deixar de ser copo...
Para tornar-se Lago!

Desconheço a autoria desta história... atribuem-na à Sabedoria Oriental.

Rascunhos de um Aprendizado (extraído dos "Diários de Piracema")

2012-01-26T10:18:00.000-03:00

Abri o coração. Em tempos onde o desamor faz das injustiças o cotidiano e dos gestos generosos uma ingenuidade perigosa, é preciso se guardar!

Abri o coração, pois não saberia não fazê-lo...

Abri o coração porque sei, do amor, a gratuidade e não me atreveria a omitir a alegria de estar aqui... "continuando a viver o que me cabe".

Abri o coração com choro de alegria, riso incontido, palavras soltas e uma imensa vontade de dizer "eu te amo" porque aprendi que em cada momento de amor e de emoção verdadeiros confirmamos a força da Vida.

Abri o coração sem vaidades, nem peso, nem exigências... simplesmente por querer confessar que acredito em milagres.

Abri o coração para mostrar o amor, pulsante, impulsionando os meus novos passos de quem, conhecendo a dor, reconhece algo maior que torna a dor pequena - por imensa que seja...

Abri o coração para dizer da certeza de que a Vida não se fecha jamais... Nem mesmo na morte! A morte, talvez, seja uma porta costantemente aberta que adentramos tranquilos se tivermos experimentado que a força e a luz da Vida são tão grandes que é impossível que não atravesse conosco para o "lado de lá"!

Abri o coração! A força transformadora deste gesto, grandioso ante um Mundo frio, nos faz pequenos, simples, infantis...

Eis-me aprendendo tudo novamente!

Eis-me sabendo que não sei, e sem tentar esconder minha fragilidade nas assembléias de sábios...

Assim sou: pequena e aprendente.

Aqui estou: comovidamente me reencontrando nas coisas simples...

Luciana Cavalcanti: 06 de Abril de 2010

Strip-tease (Martha Medeiros)

2012-01-06T10:49:00.000-03:00

Chegou no apartamento dele por volta das seis da tarde e sentia um nervosismo fora do comum. Antes de entrar, pensou mais uma vez no que estava por fazer. Seria sua primeira vez. Já havia roído as unhas de ambas as mãos. Não podia mais voltar atrás. Tocou a campainha e ele, ansioso do outro lado da porta, não levou mais do que dois segundos para atender.

Ele perguntou se ela queria beber alguma coisa, ela não quis. Ele perguntou se ela queria sentar, ela recusou. Ele perguntou o que poderia fazer por ela. A resposta: sem preliminares. Quero que você me escute, simplesmente.

Então ela começou a se despir como nunca havia feito antes.

Primeiro tirou a máscara: "Eu tenho feito de conta que você não me interessa muito, mas não é verdade. Você é a pessoa mais especial que já conheci. Não por ser bonito ou por pensar como eu sobre tantas coisas, mas por algo maior e mais profundo do que aparência e afinidade. Ser correspondida é o que menos me importa no momento: preciso dizer o que sinto".

Então ela desfez-se da arrogância: "Nem sei com que pernas cheguei até sua casa, achei que não teria coragem. Mas agora que estou aqui, preciso que você saiba que cada música que toca é com você que ouço, cada palavra que leio é com você que reparto, cada deslumbramento que tenho é com você que sinto. Você está entranhado no que sou, virou parte da minha história."

Era o pudor sendo desabotoado: "Eu beijo espelhos, abraço almofadas, faço carinho em mim mesma tendo você no pensamento, e mesmo quando as coisas que faço são menos importantes, como ler uma revista ou lavar uma meia, é em sua companhia que estou".

Retirava o medo: "Eu não sou melhor ou pior do que ninguém, sou apenas alguém que está aprendendo a lidar com o amor, sinto que ele existe, sinto que é forte e sinto que é aquilo que todos procuram. Encontrei".

Por fim, a última peça caía, deixando-a nua

"Eu gostaria de viver com você, mas não foi por isso que vim. A intenção é unicamente deixá-lo saber que é amado e deixá-lo pensar a respeito, que amor não é coisa que se retribua de imediato, apenas para ser gentil. Se um dia eu for amada do mesmo modo por você, me avise que eu volto, e a gente recomeça de onde parou, paramos aqui".

E saiu do apartamento sentindo-se mais mulher do que nunca.

Um Ano Novo amorosamente iluminado!

2011-12-29T15:10:00.000-03:00

Desejos de Janeiro...

[Luciana Cavalcanti]

Saiba um amor que te sinta,
mergulhe por sede da pele,
delire em canção que não minta...
E feche os olhos,
e abra o peito,
encontre o mar.

Encontre o caminho de casa,
da casa invisível,
onde morarão teus sonhos,
onde moras já (sem saber).
Queira o amor,
dilate o querer,
dilate os dias,
comendo as horas sem pressa,
como fruta boa em dia de mar.

Saiba saber do desejo,
não se esquive (nunca!) ao bom do beijo
- nem se furte ao beijo roubado!
Sinta o amor do cuidado,
saiba das harmonias do silêncio
e cante. E dance. E seja...

Feche bem os olhos, se veja.
Ajuda, no escuro, ao parto
da Luz. Ilumina o olho cego das ruas,
desengaveta os poemas,
mostra a cara,
assume o sonho,
desnuda a alma...

E o mais certo de ti,
desnuda também, com calma,
porque em cada pele dorme
um bocado atrevido de luz.

Guarda a lua que vês,
três pedaços de crepúsculo
e dois de aurora,
para trazer nos olhos
à emergência do amor amado.

Não peça nada dos dias,
antes, desperta em cada um
a vontade mais doida e boa
de te fazer sempre mais
feliz, feliz...

E seja
feliz com o que deseja
e desejante do que faz riso.
Criterioso sem ciso,
cuidadoso, sem medo...

Seja o mistério e seja claro,
seja aquele instante raro
em que se sabe beber o Eterno
nas bocas.

Seja uma verdade,
não última, nem primeira,
seja qualquer verdade verdadeira
de um amor que se quer para querer,
de um momento
que não te aceita sozinho,
de um viajante, embriagado de caminho,
que deseja parar e olhar o sol.

Veja a estrela que arde,
aprenda a ouvi-las,
aprenda a dividir com as estrelas
a força
de multiplicar teus desejos,
de trazer os desejos pela mão,
de trazer o desejo nas mãos,
e estender brilho,
transbordante,
dos olhos ao chão de casa.

Saiba, de cór,
saiba demais, de ouvido,
a canção que te traz sentido
a um novo amor...
Saiba por um cheiro,
imaginar cores e formas.
E saiba inventar melhor depois.
Ou saiba nada. Esqueça um pouco...
E – de sexto sentido e outros cinco -
intua, de intuição descarada,
boa vida
para dois.

Rascunhos de Ano Novo - Luciana Cavalcanti

2011-11-24T01:09:00.000-03:00

Vou confiar menos nesta gente que não sabe,

não tem, um avô de quem sentir saudade.

Vou me dar menos a quem não conhece a graça

de perder tempo com tudo e com absolutamente nada!

Vou levar mais chuva - e gripar menos.

Vou cortar mais o cabelo, fazendo experiências...

E vou penteá-lo menos com os pentes e mais com as mãos...

Vou passar mais as mãos nos cabelos - já raros -

de minha mãe.

Vou assistir mais futebol com o meu pai...

e discutir menos futebol com meu vizinho.

Vou ser feliz a partir da segunda-feira

e aumentar a dose na sexta!

Vou quebrar regras!

E vou quebrar a cara outra vez!

Vou me sentir mais jovem...

Vou fazer exercícios...

Vou mudar de humor

e não admitir tristeza absoluta

nem em caso de enterro de parente próximo.

Vou sacudir a poeira.

Vou dar a volta por cima.

Mas nem me fale em emagrecer...!

Ando querendo volume

em certas partes da geografia do corpo

que nos fazem sentir mais brasileiras

e - por que não?! - gostosas.

Não vou acender um só cigarro...

Mas isto nem é promessa,

de Ano Novo, menos ainda!

Vou encontrar um novo Amor...

Talvez, no mesmo e velho Amor!

E vou fazer melhor, depois.

Vou catar poesia no lixo!

O Consumismo anda desperdiçando corações

que é um absurdo!

Vou aprender a falar uma nova língua...

Talvez, uma língua que nunca se embarace

pra dizer "te amo".

Vou tomar cuidado. E menos café.

Não vou comprar um carro.

E vou andar ainda mais a pé!

Vou brigar com o jornal

ao invés de tentar entendê-lo

- que esta mania anda me envelhecendo.

Vou dizer mais bobagens e mais coisas sérias.

Vou escrever mais poesia.

Vou re-ler Neruda. Vou ouvir mais Vinícius.

Vou beber menos. E poupar mais!

Vou renovar todas estas promessas

no ano seguinte...

Ao Mestre com Carinho - Elisa Lucinda

2011-11-23T22:41:00.000-03:00

Ao Mestre com Carinho

Escrevo com o coração e a razão concentrados em duas datas que não por acaso são comemoradas quase juntas. Hoje é dia dos professores e dia 12, das crianças. Ora, ora, professores, que se revezam nos papéis de pais e mestres, têm em suas mãos o futuro da humanidade. Parece determinismo de meu pensamento e radicalismo de uma opinião, mas acho que pode não ser. Todas as pessoas que conheço que passaram por alguma escola têm um depoimento amoroso em relação ao professor inesquecível e um odioso daquele que deixou traumas. Há a performance do mestre e o livro vivo como elo entre o aluno e a vida.Por inúmeras vezes escutei, ao longo de minha carreira: “Eu detestava poesia porque minha professora me obrigava a declamar sem entender nada do que eu dizia”; “Eu não suporto Geografia, e Matemática, e Física e Biologia, porque eu nunca entendi porque isso serviria para a minha vida”; “Nem me fale em análise sintática, só maluco para gostar de uma parada daquela, aliás, detesto Português.” Por enquanto deixemos de lado as inclinações e vamos nos fixar, por exemplo, no Português. Talvez o que faça alguém não gostar da própria língua e da análise de sua sintaxe seja o fato de não se ver incluído na história. Ora, se o sujeito é o dono da oração e o verbo senhor da ação o menino tem que entender que esse sujeito é ele. Foi ele que há muitos anos atrás inventou a palavra para que pudesse traduzir as coisas na ausência delas (das coisas) e para que pudesse expressar-se tendo diante de si um repertório que possa lhe servir na hora de se fazer compreender. Então às vezes quando vemos um adolescente ou mesmo um adulto afirmando que a namorada, o irmão, o colégio, a festa, a roupa são bacanas, não é que esse indivíduo ache exatamente a mesma coisa de todos esses elementos. Não. Muitas vezes trata-se apenas de um cidadão sem repertório de adjetivos; logo os adjetivos, meu Deus, os que dão qualidade às coisas! Uma pessoa abastecida deles diria sem medo: minha namorada é inteligente e gostosa, meu irmão é companheiro, meu colégio é divertido, a festa foi animada, a roupa estava moderna. Uma análise sintática explica que “chove” é uma oração e uma oração sem sujeito, e nos explica também o que é uma oração principal e suas orações subordinadas que são as filhas dela. Ninguém pode fazer isso sem entender. Advérbios de modos, advérbios de intensidade, objetos diretos e indiretos são assuntos que não se entende sem se entender o homem. Eu só posso escrever isso que escrevo agora sobre o tema porque passei pelas mãos de ótimos professores de português, a começar pelo meu pai, cuja palavra criativa e bem humorada deu fundamento ao que chamam hoje de minha literatura. Além do mais, meu pai usava a graça e o bom humor para nos explicar as coisas mais simples: “Poxa papai, nesse verão eu sôo tanto!”, ao que ele respondia: “Realmente eu escutei. “Então, eu nunca mais esqueci que soar é para sino e para som, e suar é o verbo correspondente aos suores. Aprendi rindo. Outra mãe de meu português foi a literatura, e em especial a poesia, preciosa dama nas mãos de quem fui parar com apenas onze anos e por causa de quem o mundo é para mim a reserva da inspiração. Minha professora de declamação, Maria Filina, de quem já falei aqui, me ensinou a entender as estorinhas das poesias, os conteúdos das palavras e entendendo a poesia eu estava também muito cedo começando a aprender o ser humano. Mais que gramática, mais que palavras bonitas e diversificadas, a poesia me ensinou muito do mundo e seus sentimentos. Interdisciplinar, essa arte contêm Geografia, História, Direitos humanos, Filosofia Economia, Física, Química e etc e tal. Me lembro quando, já adulta, cheguei a Lisboa, pela primeira vez e convidava meus amigos: Vamos ao Chiado, à Baixa, ao Rossio? Então, espantados, me diziam: mas você não disse que nunca esteve aqui?! Era verdade, mas era também mentira, pois eu tinha ido lá, quando ainda morava no Espírito Santo, pelo olhar de Fernando Pessoa. A leitura é a passagem mais barata do mundo, creiam-me. Clamo aos professores tão sacrificados, tão desvalorizados e tão importantes para o processo da civilização do mundo, clamo que ao educar o pequeno homem usem como objeto de estudo e método o pensamento poético da humanidade. Atenção preciosos educadores do mundo, atenção condutores da esperança, o livro vivo pode ser sua aliança com qualquer criança.

Tempo Vivo - Luciana Cavalcanti

2011-11-23T17:25:00.000-03:00

Isto que a fotografia faz,

papel, tantas vezes trai

a memória.

Parece que o vivido

não é lâmina, cristalina,

ardente, luz dentro do peito...

Desgastado, o papel,

parece que a lâmina, saudade,

perdeu seu fio

e já nem corte,

e já nem dói...

que tanto tempo faz.

Armadilha de também de carta

antiga (guardada) apaga-nos

palavra sem nada,

fogo, água, traça...

e a gente fica tentando adivinhar

o que se quis dizer.

O que se quis dizer é a carta, em si,

ato de juntar palavra por palavra,

para dizer "amor",

para dizer "saudade"...

Aquele papel amarelado...

Aquele sorriso em preto-e-branco...

No entanto, a saudade é menina

e, sempre, escapole dentre estes papéis,

desarruma a sala,

faz bagunça no peito e fala:

memória de amor de verdade

só cresce com o embotado,

o tempo, a insensibilidade

da cega traça. E o Tempo

não rói fotografia e carta

de dentro... aquela imagem,

translúcida, do que foi

com a força e o viço do que-será...

Meu avô no meu peito, menino,

tem a cara do meu filho.

Luciana Cavalcanti

(Tempo Vivo, 23 de Novembro de 2011)

Mordaça - Paulo César Pinheiro e Eduardo Gudin

2011-11-15T23:30:00.001-03:00

Sugestão - Cecília Meireles

2011-11-15T23:30:00.000-03:00

SUGESTÃO

Sede assim — qualquer coisa
serena, isenta, fiel.

Flor que se cumpre,
sem pergunta.

Onda que se esforça,
por exercício desinteressado.

Lua que envolve igualmente
os noivos abraçados
e os soldados já frios.

Também como este ar da noite:
sussurrante de silêncios,
cheio de nascimentos e pétalas.

Igual à pedra detida,
sustentando seu demorado destino.
E à nuvem, leve e bela,
vivendo de nunca chegar a ser.

À cigarra, queimando-se em música,
ao camelo que mastiga sua longa solidão,
ao pássaro que procura o fim do mundo,
ao boi que vai com inocência para a morte.

Sede assim qualquer coisa
serena, isenta, fiel.

Não como o resto dos homens.

(Cecília Meireles)

Reminiscências e outras Essências - Luciana Cavalcanti

2011-11-15T11:41:00.000-03:00

Perdoando todas as formas de ignoranças...
Perdoando as ausências que me remetem a mim.
E, então, me vejo criança,
brincando descalça escondido,
subindo em árvores e inventando
que o quintal é mundo-inteiro.

Neste cansaço, só me sobra sonhar Janeiro:
novenas, quermesses, começos...
bacamarteiros, procissões e salves,
Hino à São Sebastião.

Eu poderia, hoje, tomar cachaça,
mas que graça
teria eu me encontrar
tonta e adulta?
Prefiro carrossel para girar o Mundo,
prefiro este "eu", apesar de tudo.
Prefiro ainda a saúde de gritar.

De tudo o que aprendi ser incorreto,
a infelicidade é o erro mais besta
e, sincera e honestamente,
em memória daquela criança
que fui (e estou nascendo...),
é a única coisa que não vou perdoar...

15-11-2011, Luciana Cavalcanti: "Reminiscências e outras Essências"

Aqui - Luciana Cavalcanti

2011-11-07T14:05:00.001-03:00

Foto: Thiago Alex

Contigo, para as pontes,

para as portas,

para os portos,

para os poros,

para os partos...

Contigo, quando for noite,

quando for tarde,

ou cedo, mas sempre

pra se inventar um tempo

de não ter medo

e seguir...

Contigo, por hoje, por hora,

e por cada sonho

(que não demora)

em inventar amanhãs...

Contigo, pelos meus versos,

pelos meus risos

e pelos teus risos, mais.

Contigo, sim, talvez e não.

Contudo, sempre ainda mais:

abertos, as portas e os poros,

atentos, às pontes e portos,

prontos para manhãs

e amanhãs...

apertados os nós.

Luciana Cavalcanti

(Recife, Várzea do Capibaribe, 07 de Novembro de 2011)

#SomDaTarde: Erasmo Carlos - Apaixocólico Anônimo

2011-11-07T14:02:00.000-03:00

O álbum, 2011, Sexo.

1. Kamasutra
2. Roupa suja
3. Amorticídio
4. Apaixocólico anônimo
5. Sentimento exposto
6. Seu homem mulher
7. Santas mulheres santas
8. Vênus e Marte
9. O rosto do Rei
10. E nem me disse adeus
11. Sexo e humor
12. Sexo é vida

Tom Jobim - O Rio da Minha Aldeia [Alberto Caeiro]

2011-10-15T04:09:00.000-03:00

#SomDoDia "Te Amo Brasília" (Alceu Valença)

2011-10-15T04:02:00.000-03:00

Minha cidade me ensina a amar...

2011-10-15T04:01:00.000-03:00

Recife, poesia

Amar mulheres, várias.
Amar cidades, só uma - Recife.
E assim mesmo com as suas pontes,
e os seus rios que cantam,
e seus jardins leves como sonâmbulos
e suas esquinas que desdobram os sonhos de Nassau.

Amar senhoras, muitas. Cidade,
só uma, e assim mesmo com o vento amplo do Atlântico
e o sol do Nordeste entre as mãos.

Felizes os jovens poetas que recebem em seus corações
antes do amor e depois da infância
a palavra, a cidade Recife.
Felizes os poetas que podem lembrar-se eternamente
das pontes que separavam: ia-se a noite
no Capibaribe, e as águas do Beberibe
te davam, ó Madalena
o meu primeiro verso.

Corola diante do mar,
bares da arte poética,
bondes, navios, aviões.
Cidade, meus pés transportam as tuas pontes
para margens versáteis.

Igrejas nos postais, namorados nos portais.
Recife de meu pai,
Recife que me deu a poesia sem que eu pedisse nada,
cidade onde se descobre Rimbaud,
a maresia de antigamente em meus olhos abertos.
Mulheres, inúmeras. Cidade, só uma
e assim mesmo diante do mar.

Lêdo Ivo

"Eu sei que você pode mais..."

2011-10-11T10:47:00.000-03:00

Deu pra ti (Kleiton & Kledir)

2011-10-08T11:47:00.000-03:00

.nascimentos. Luciana Cavalcanti

2011-10-08T11:24:00.002-03:00

Sempre que choro, nasço.

No curso de cada lágrima

traço

as rotas dum caminho

não anunciado.
Sem passagem,

os dias da viagem

me fazem estrada.

E sempre nasço quando caminho

em espaços sabidos

ou não...

Então, sei muitas coisas

novas

no abraço de ignorância sedenta

de andar

para olhar

e, outra vez, nascer pelos olhos

quando choro

e quando vejo,

quando os abro

ou quando os fecho,

por dentro ou por fora de mim.

Poema ao que não foi...

2011-10-08T11:23:00.000-03:00

Frases feitas,
amores desfeitos...
Resta-me o silêncio
por este meu defeito
de ser
extremamente perfeccionista
quando escrevo,
com meus dias,
histórias de amor.

Luciana Cavalcanti

Recife, Várzea do Capibaribe, 17 de Abril de 2010.

Remédio...

2011-10-06T11:52:00.000-03:00

Noturno (1) - Luciana Cavalcanti

2011-09-28T20:38:00.002-03:00

Posso escrever-te um poema.

Posso esquecer-te um poema.

Posso um poema.

E posso esquecer-te.

Só não posso esquecer que,

sem ti e sem poemas,

parte dos sussuros

da madrugada, que declina,

serão incompreensíveis

a mim,

como a qualquero outro

que calcula

as horas até a aurora

pelo testemunho do chão

dessilenciado pelo entregador de jornais...

E já antevejo as manchetes! Nada demais...!

Posso escrever-te um poema.

Posso esquecer-te um poema.

Posso esquecer-te

e me posso...

Mas, a estas horas,

a mim,

silenciar é delírio do sono,

ler é negar, ingenuamente, o que eu digo.

Recusarei os jornais

como quem recebe

e rasga sem ler

o telegrama de um distante amigo.

Certas Canções...

2011-09-28T20:36:00.000-03:00

Noturno (2) - Luciana Cavalcanti

2011-09-28T20:34:00.005-03:00

Inútil, como a quebra-de-braço
entre o si mesmo e o delírio,
este calar a paixão bem-vinda,
este negar o suor no rosto,
esta paz de quem já não foi...
Retarda
as horas que te separam do gozo,
os mundos que afastam tuas sombras
e recolhem, no passado, pedaços
e manchas indecifráveis de si.
Não sabe
do peso que assume quem
ousou ser leve
e que Ícaro, mais que alguém,
é um mundo interior,
equidistante entre o Foi e o Não-Foi.
Sonhar é coisa que se faz em voz alta,
de olhos abertos
e expressão pasmada...
Ser feliz, indiscutivelmente, é um espanto.

Fruição - Luciana Cavalcanti

2011-09-28T20:34:00.000-03:00

Entrego-te algumas palavras nuas.
Estão aí para dizer o que são.
Não ensaiam,
não se aprumam,
nem passam por revisão.
Palavras soltas, que,
outrora cruéis,
não sabem senão desnudar-se
para dizer de sua vergonha.
Cada palavra é um espasmo,
um soluço,
um orgasmo.
Cada palavra é já
algo que eu não calculo.

Preces ao Futuro - Luciana Cavalcanti

2011-09-28T20:29:00.000-03:00

Para o meu avô.

Nunca nos cansemos de dizer

das coisas mais belas e boas:

fruta colhida no quintal,

entardecer olhando o céu,

prosear de compadres na calçada,

novena e procissão

no interior. Gente simples

falando com Deus!

Nunca nos cansemos de dizer

dos amores mais fundos e certos:

cabelos brancos,

riso franco, voz cansada

carregando tanta ternura

que parece até que o tempo

multiplica a força do amor em mil,

cada dia...

Nunca nos cansemos de ser

como sonhamos ser quando crianças,

sábios e grandes

porque sabedores das coisas,

conhecedores do Mundo,

amigo das gentes, desde as influentes

às mais simples. E, todas, importantes!

Nunca nos cansemos de ter,

como mirante para olhar o Mundo,

uma despretensiosa cadeira na calçada

e a disposição de conversar e aprender.

Nunca nos cansemos de trabalho e riso,

de abençoar crianças,

de rir-se das brincadeiras desta meninada.

Nunca nos cansemos de sermos a força

do Amor com que asfaltamos nossa estrada...!

Dizeres - Luciana Cavalcanti

2011-09-28T20:25:00.001-03:00

Despalavrear a emoção.

De toque, silêncio, olhar e riso,

dizer tudo o que há pra ser dito.

E é grande a Vida.

Grande, o Amor.

E saber tudo isto, é paz também,

e aquilo que o Mundo tem mais...

de bonito!

Certas canções que ouço...

2011-09-28T09:06:00.000-03:00

De Joelhos (Martha Medeiros)

2011-09-14T21:59:00.000-03:00

Sentir-se amado.

O cara diz que te ama, então tá. Ele te ama. Sua mulher diz que te ama, então assunto encerrado. Você sabe que é amado porque lhe disseram isso, as três palavrinhas mágicas. Mas saber-se amado é uma coisa, sentir-se amado é outra, uma diferença de milhas, um espaço enorme para a angústia instalar-se. A demonstração de amor requer mais do que beijos, sexo e verbalização, apesar de não sonharmos com outra coisa: se o cara beija, transa e diz que me ama, tenha a santa paciência, vou querer que ele faça pacto de sangue também? Pactos. Acho que é isso. Não de sangue nem de nada que se possa ver e tocar. É um pacto silencioso que tem a força de manter as coisas enraizadas, um pacto de eternidade, mesmo que o destino um dia venha a dividir o caminho dos dois. Sentir-se amado é sentir que a pessoa tem interesse real na sua vida, que zela pela sua felicidade, que se preocupa quando as coisas não estão dando certo, que sugere caminhos para melhorar, que coloca-se a postos para ouvir suas dúvidas e que dá uma sacudida em você, caso você esteja delirando. "Não seja tão severa consigo mesma, relaxe um pouco. Vou te trazer um cálice de vinho". Sentir-se amado é ver que ela lembra de coisas que você contou dois anos atrás, é vê-la tentar reconciliar você com seu pai, é ver como ela fica triste quando você está triste e como sorri com delicadeza quando diz que você está fazendo uma tempestade em copo d´água. "Lembra que quando eu passei por isso você disse que eu estava dramatizando? Então, chegou sua vez de simplificar as coisas. Vem aqui, tira este sapato." Sentem-se amados aqueles que perdoam um ao outro e que não transformam a mágoa em munição na hora da discussão. Sente-se amado aquele que se sente aceito, que se sente bem-vindo, que se sente inteiro. Sente-se amado aquele que tem sua solidão respeitada, aquele que sabe que não existe assunto proibido, que tudo pode ser dito e compreendido. Sente-se amado quem se sente seguro para ser exatamente como é, sem inventar um personagem para a relação, pois personagem nenhum se sustenta muito tempo. Sente-se amado quem não ofega, mas suspira; quem não levanta a voz, mas fala; quem não concorda, mas escuta. Agora sente-se e escute: eu te amo não diz tudo.

O Haver (Vinícius de Morais)

2011-09-08T01:57:00.000-03:00

#NoSom >>> "Tô"

2011-09-05T10:15:00.000-03:00

Dores de Amores (Luis Melodia)

2011-09-01T14:45:00.000-03:00

Lembrete

2011-08-30T18:25:00.000-03:00

Lembra aquele riso?
Relembrar, seria urgente,
que ele foi convite a ouvir-te,
a aprender-te e, depois,
querer-te
assim como quero ao sol em minhas manhãs,
assim como quero que o belo me assalte as retinas
e desrespeite a mesmice de dias sem cor, sem sal
e sem amor.

Lembra que beijamos, tantas vezes,
sentindo, antes, os dentes no riso aberto
e, então, abríamos os olhos para ver
a aproximação das bocas
e, nelas, das almas um pouco
porque o riso foi muito
do que nos fez nós...

Lembra?
Então, apenas sorri.
Sorri porque eu, poeta,
contadora de estrelas, histórias,
catadora de risos e mel,
sou mais gente,
sei mais a vida,
quando, em teus lábios,
o Amor me ri.

Pois é...

2011-08-30T18:13:00.000-03:00

Amor, de tarde (Mario Benedetti)

É uma lástima que não estejas comigo
quando olho o relógio e são quatro
e acabo a planilha e penso dez minutos
e estiro as pernas como todas as tardes
e faço assim com os ombros para afrouxar as costas
e dobro os dedos e lhes tiro mentiras.

É uma lástima que não estejas comigo
quando olho o relógio e são cinco
e sou um punho que calcula interesses
ou duas mãos que saltam sobre quarenta teclas
ou um ouvido que escuta como late o telefone
ou um tipo que faz números e lhes tira verdades.

É uma lástima que não estejas comigo
quando olho o relógio e são seis
podias aproximar-te de surpresa
e dizer-me: Como vais? E ficaríamos
eu com a mancha vermelha de teus lábios
tu com a marca azul de meu carbono.

Cultivos...

2011-08-28T12:53:00.000-03:00

Sabe? Este ofício de poeta? Descobrir nas sombras a possibilidade de trazer à luz um semeador de estrelas? Sabe este gesto, sempre inconcluso, sempre delicado apesar de visceral de sentir fundo? E, sobretudo, de sentir em tudo? Não é fácil lida. Como não é fácil a vida quando se a deseja Vida. Porque uma coisa é ter corpo vivo, ser vivente, outra coisa, delicadíssima coisa, é fazer-se gente.

Cultivos...

2011-08-28T12:32:00.000-03:00

Delicadeza e profundidade dão um imenso trabalho.

Sabe? Cultivar sorrisos, cuidar de corações, abrir canto a canto a Vida para, depois, dividi-la, exige atenção de agricultor. Porque é preciso cuidar da alegria e do amor mesmo quando o tempo não é bom.

Entre aqui e lá. E ainda além...

2011-08-28T02:47:00.000-03:00

Por cima do abismo

estende-se minha alma

tensa como um cabo

onde me equilibro,eu, malabarista de palavras.

(MAIAKÓVSKI)

Difícil contornar a memória poética a fim de livrar-se desta imagem, para construir uma outra, minha. Maiakóvski alcançou uma imagem forte, apaixonada, verdadeira... nos parece inútil buscar outra. Existir é como lançar-se ao arriscado número do equilibrista. Mas não sobre o picadeiro, sobre colchão, cama ou tela de proteção... é o equilibrista no exercício da paixão de caminhar sobre um cabo como se chão firme fosse, sobre o abismo.

Há gente que se distrai com compromissos, aluguéis, retiros, teses, tédios, agendas... e se acredita equilibrado por cumprir tudo com compulsivo rigor. Eu, me esqueço de mim, e, crendo na vida que estou vivendo como a minha única chance, não a isento da paixão.

Gosto do cabo, meu chão firme e ponte, mas gosto imensamente do abismo. É ele quem me diz dos passos a calcular, da respiração, da concentração. O abismo me diz do esforço e me convida a ser eu e, ao mesmo tempo, me vencer. O abismo me derruba apenas quando tenho medo dele, ao contrário do cabo que pode trair meu treino, frieza e destreza ao deixar-se seduzir pela dança do vento.

Malabarista de palavras, invejo outros de seus convivas. Invejo almoxarifes de palavras, carimbadores de palavras, empacotadores, limpadores, fiscais de palavras e intelectuais. Toda esta gente que crê que palavra é coisa para dizer significado. E só. Acontece que a palavra pulsa. E teima. E viça. A palavra se bole... E você, ali, pateticamente cuidando em fazer arte com algo imprevisível. Palavra é amante que não se dá com facilidade. Cortejada, a palavra fica toda prosa... Mas gosto mesmo é quando a palavra, enlouquecida de Amor, quer ser só Poesia.

E, então, ainda é maior o desafio do equilibrista, com malabares de fogo-palavra por sobre o abismo... A Poesia é o atrevimento de uma acrobacia em pleno percurso, desdenhando do cabo, excitando o abismo. Eis-me aqui! A alma, insegura, não crê que o salto ajude... mas olho o cabo e ele se parece um pouco com minh'alma, enlaço os dois por sobre o abismo e me vou, certa de que a paixão deste encontro me faz ser quem sou.

O Amor, em seus encontros, intraduzível.

2011-07-26T11:18:00.000-03:00

Intradução

por Luciana Cavalcanti

Porque a cada instante

eu te amo,

E a cada afago, a cada riso teu

Com um amor impreciso, relutante,

Amor intraduzível,

impossível de medir-se.

E porque amo com medo do que me trazes

E necessito do medo de perder-te,

E te procuro como quem foge,

E te aguardo como quem dorme...

Até mesmo por rir do absurdo

Encontro de vidas-sonhos em nada (nada?) iguais,

Sei que jamais o poema falará de algum amor

Com fidelidade e exatidão,

como se fosse tradução.

Em 2009, encontrei-o, catando coisas num Cd antigo de Backup, daquilo que eu havia escrito num Pentiun II que foi meu primeiro PC (acho que era um Pentiun II...). O poema deve ter uns 12 ou 13 anos de idade. Mas cabe... E o Tempo segue rindo de nós!

Certas Canções...

2011-07-24T23:39:00.000-03:00

A visão de um anjo de costas - Ângelo Monteiro

2011-07-23T14:21:00.000-03:00

Não é por mero protesto

nossos cabelos nos ombros:

somos bem pouco terrestres,

somos mais venusianos.

Escondem asas secretas

estes cabelos que usamos:

como todos os estetas

as coisas prefiguramos.

De modo que as imagens

das vossas alegorias

são bem pouco, comparadas

com a nossa telepatia

e o nosso poder de usar

só as palavras supremas:

não somente as necessárias,

mas aquelas que o homem teme.

O resto comunicamos

por meio dos nossos olhos:

em nós, poços de energia,

em vós, poças de silêncio.

Nem contempleis nossos ombros:

cabelos vertiginosos

e tênues, como os abismos,

perturbarão vosso sono.

Por aí... - Tadeu Rocha

2011-07-23T13:23:00.000-03:00

O COLECIONADOR DO IMPOSSÍVEL

Para os amigos Abimael Lages e Carlos Maia

A vegetação não era rica, devastada pelas queimadas por parte de uns pequenos agricultores de subsistência e, também, pelo desmatamento clandestino – bastante comum naquela região.

A estrada não pavimentada, há pouco coberta pela noite, recebia agora toda a luminosidade daquele sol nordestino. Felipe, dirigindo a caminhonete, pensava agora no Ancião. Estaria ele vivo? Esperava que sim. Aquele velho de estranhas manias, significava muito para ele.

Os pensamentos de Felipe desviaram-se para o motivo que o trazia mais uma vez a sua cidade natal. Seus pais morreram há vinte anos, em uma data não muito comum em nossos calendários: 29 de fevereiro. E era somente no ano bissexto, precisamente nesta data, que ele regressava para subir o cruzeiro, e viver um momento de dor, reflexão e flores.

Os pneus da caminhonete tocavam finalmente o asfalto da cidade. Seus olhos já deveriam ter contemplado alguém. Em vez disso, surgiam a sua frente ruas vazias; casas desprovidas de qualquer sinal de vida. Não pôde evitar o pensamento: “ Será que todos subiram pela última vez o cruzeiro; corpos adormecidos sob a terra, porém ao mesmo tempo tão próximos do céu”?

Mal acabara de concluir seu devaneio, seus olhos vislumbraram uma figura conhecida. Expeliu toda tensão em um imenso sorriso, ao mesmo tempo em que acionou a buzinado carro. O vulto a sua frente dirigiu-lhe o olhar. O mesmo olhar de uma força que chegava a incomodar; a mesma força que, somada a de seu avô, ajudou a construir aquela cidade. Homem de grande sabedoria, velho de estranhas manias. A mais conhecida era a de distribuir apelidos. Todos na cidade foram batizados pelo velho, que nem a si próprio deixou escapar, denominando-se Ancião. E era por este nome, que Felipe o trataria:

- Onde está todo mundo? O que aconteceu Ancião?

- Eu estava esperando por você Bissexto. Quanto aos outros, estão logo adiante, despedindo-se do Colecionador.

Naquele instante Felipe revirou os arquivos de sua memória. Não conhecia ninguém daquele lugar que houvesse sido batizado pelo Ancião com aquele nome. Sabia que o homem a sua frente se divertia com sua surpresa e curiosidade. Também sabia que o mesmo só revelaria alguma coisa se fosse indagado. Estranho toda a cidade se reunir para despedir-se de uma única pessoa.

-Esta bem! Está bem!! Quem é esse Colecionador?

-Trata-se de um missionário. Chegou logo após a sua última visita. Ele coleciona o impossível.

- O senhor poderia ser mais claro?

- Em um de seus sermões, o missionário afirmou que para Deus nada é impossível. E para o homem? Bem sabemos que o ser humano possui suas limitações. Há pessoas que você não precisa conhecer por muito tempo para saber que elas jamais conseguiriam ser de outra maneira. Para elas a mudança é impossível. Assim como as folhas secas deitadas sobre a margem não acompanham o ciclo das águas, muitas dessas pessoas não acompanham o desenvolvimento da sociedade.

Contudo nem todo aquele que precisa mudar e não muda é filho do desequilíbrio social. Lembra-se do Dr. Ateu? Claro que se lembra! Agora ele não merece mais esse vulgo. Preciso arrumar outro. Tarefa extremamente difícil para mim. A velhice possui essa desvantagem: afeta nosso poder criativo. Do que eu estava falando? Sim...o Dr. Ex Ateu ou ex Dr. Ateu, não importa, agora faz parte da nova igreja. Todos fazem! Quantos nomes a serem mudados!! Imagine, logo o Dr...

Como vê o missionário têm predileção por casos perdidos. O Dr liderou a oposição ao trabalho do Colecionador. Eu próprio, contribui com várias sugestões. Hoje ele faz parte de uma coleção. Uma verdadeira galeria de casos impossíveis. Lembro-me da última conversa que tive com o ex Ateu. Não esqueço suas palavras:

- “Jesus Cristo substituiu a chama das minhas angústias pelo sol da salvação, cujos raios de felicidade atravessaram as barreiras da minha epiderme, invadindo veias... sangue novo a correr, desaguando vida em um coração, agora, rejuvenescido”.

Poético sem dúvida. Também profundo. Não nego. Quanto a mim, estou me dirigindo ao último sermão. Felipe boquiaberto escutara atento o relato do Ancião. Misturavam-se agora a grande multidão. As prostitutas de outrora, pareciam verdadeiras damas. Barril estava esquisito sem a garrafa de pinga; barba feita ; vestido de terno e gravata. E o responsável por tudo aquilo, seguia firme em sua pregação. Um simples amém deu por encerrada a oratória.

E Felipe não acreditou quando a mão do velho Bartolomeu atendeu ao convite do missionário, que imediatamente dirigiu-se ao seu encontro. Lágrimas! Sorrisos! Um grande sorriso. Sorriso infantil. O Colecionador pareceu, aos olhos de Felipe, um menino ao conseguir a peça mais valiosa de sua coleção. Não pôde deixar de compartilhar do seu sorriso. Havia no ar muitas emoções que precisavam ser destiladas. Felipe consultou o relógio, ciente de que o cruzeiro haveria de esperar mais um pouco.

Tadeu Rocha

PS1: O que mais me preocupa não é o grito dos violentos, nem dos corruptos, nem dos desonestos, nem dos sem-caráter, nem dos sem-ética. O que mais me preocupa é o silêncio dos bons. (Martin Luther King)

PS2: Martin Luther King era um Colecionador do Impossível.

Nas estantes. Nos botecos...

2011-07-23T13:16:00.000-03:00

Canto

Mesmo sabendo que existem

Rimas passando fome

E versos sem casa para morar

Ainda assim eu canto

E canto como o solitário condor

Porque sei que um dia

Haverei de ver demolido o muro

Que se ergueu com a minha dor

Canto

Mesmo vendo um quadro negro no espelho

E um coração desenhado no peito

Com uma porta aberta para a saudade

Canto

Mesmo sentindo na boca

O gosto amargo que trago

Porque é neste canto

Que crio e formo

Este mundo louco, consciente

De poeta, de maluco impertinente

Que tanto canto sozinho

Como na multidão, no entanto encanto

Que no brilho ou no opaco deixo semente

Canto

E este canto alegre

Esconde este trapo

Porque é neste canto

Que eu sei que há em algum lugar

Num solitário canto

Um sabiá, um rouxinol

A murmurar também seu pranto

Canto

E este canto de guerra

Me ensina a viver em paz

Porque é neste canto

Que disfarço e encanto

E fujo do pranto

Por este ser acalanto

Para ler mais, visite o Blog de Aldo Lins

Eros & Psique - Fernando Pessoa

2011-07-16T21:34:00.000-03:00

Mais do que o normal...

2011-07-12T23:59:00.000-03:00

Casa aberta, alma...

2011-07-10T01:53:00.000-03:00

Resposta-pronta - Luciana Cavalcanti

2011-07-10T01:52:00.000-03:00

Me pergunte o que é o amor

e o que tenho a mostrar é um sorriso

de um canto a outro da boca,

esta completa ignorância da tristeza,

essa familiaridade com a beleza,

esta espera que se sabe esperança,

esta vontade que se sabe semente.

Me pergunte o que é o amor

e eu te digo: o amor é isto tudo

o que aconteceu conosco e a gente sente,

este estar longe, mas presente,

esta esperança que encanta as manhãs,

este cheiro de vida invadindo as narinas,

esta luz multicor tocando as retinas,

este passo dado, à frente, rumo ao infinito.

Me pergunte como é o amor, eu digo:

é bonito, bonito, bonito...

E se confunde com a vida.

E cabe bem em nós dois...

Intuição - Oswaldo Montenegro

2011-07-10T01:42:00.000-03:00

utilidade marginal decrescente - Luciana Cavalcanti

2011-07-10T01:41:00.000-03:00

[utilidade marginal decrescente]

Há nas Ciências Econômicas uma lei,

de oferta e de procura,

segundo a qual

aquilo que não é escasso

é desprovido

gradualmente

de valor...

Talvez, por isso, tão facilmente,eu sempre encontre gentepronta

a fazer sem valor

a largueza de sentidos que se ofertamprodiga e profundamentecomo se os recursos(de mim)desconhecessem a escassez...

De gênio e de louco...

2011-07-07T12:43:00.000-03:00

Cazuza voou! Há 21 anos...

2011-07-07T12:41:00.000-03:00

Oração - Miguel Torga

2011-06-21T21:32:00.000-03:00

"Oração"

Anjo da guarda, corta as tuas asas,
Esses galões de pano,
Se queres, humano,
Ajudar-me.
Minha mãe a gerar-me

Nu,
E o céu a mandar-me
Um cisne falso como tu!

Nesta terrena dor,
Desesperado,
Pedi um braço quente e pecador.
Não quero cá ninguém santificado!

Limpa o verniz da cara, tira o lenço
E enxuga-me estas lágrimas de lama.
Deus é imenso,
Mas nem eu lhe pertenço,
Nem é por ele que a minha angústia chama.

Miguel Torga in "Poesia Completa", Publicações Dom Quixote, Lisboa, 2000, p 309.

.

Todas as cartas de amor são ridículas... - Fernando Pessoa

2011-06-20T23:59:00.000-03:00

Todas as cartas de amor são

Ridículas.
Não seriam cartas de amor se não fossem
Ridículas.

Também escrevi em meu tempo cartas de amor,
Como as outras,
Ridículas.

As cartas de amor, se há amor,
Têm de ser
Ridículas.

Mas, afinal,
Só as criaturas que nunca escreveram
Cartas de amor
É que são
Ridículas.

Quem me dera no tempo em que escrevia
Sem dar por isso
Cartas de amor
Ridículas.

A verdade é que hoje
As minhas memórias
Dessas cartas de amor
É que são
Ridículas.

(Todas as palavras esdrúxulas,
Como os sentimentos esdrúxulos,
São naturalmente
Ridículas.)

Álvaro de Campos, 21-10-1935

Antes que o Dia termine...

2011-06-12T23:22:00.000-03:00

Coisas de marketing. De Mercado. Uma criação publicitária, meramente, para aquecer o comércio em um período de baixas vendas... Por aí vão os argumentos...! Como no Natal. Como no Dia das Mães, Dia dos Pais... E a gente, se defende, diz que não vai submeter o Amor à Publicidade.

Acontece que tenho verificado a hipótese de que os publicitários não haveriam inventado coisa alguma e, apenas, passaram a utilizar, mediante seus objetivos, hábitos humanos tão velhos quanto a nossa percepção da irreversibilidade de nossa condição relacional: os ritos que, coletivizando, restauram, renovam e consolidam no indivíduo seus valores.

Ok, ok... tergivesso. Dei de intelectualizar a paixão. Dei de racionalizar até as vontades irresistíveis de comprar aquela "bolsa azul" que preciso muito...! Talvez...

Mas, vamos lá... Não é absolutamente maravilhoso que, pelo menos uma vez por ano, você possa sair por aí desejando felicidade a todo mundo sem que ninguém te ache doido?!? O Ano Novo serve pra isto...! Não é gostoso poder cantar na rua, vestir-se esquisito, brincar com quem você nunca viu na vida, como se a alegria se espalhasse por decreto quando é Carnaval?

Ademais, toda a sua vida está na agenda e nem vem me dizer que você lembra sozinha/o da consulta oftalmológica, ginecológica, do prazo de entrega dos relatórios, do aniversário de seus amigos, parentes...

Neste caso, até que serve pra alguma coisa que alguém tenha inventado que há um dia, somente um dia, para que você ceda àquela vontade de ser meloso, quase piegas, de pedir um mimo, de fazer mais mimo e de saber, sobretudo, que este teu amolecimento está sendo compartilhado...! O bom do rito é a partilha.

É bom quando uma cidade inteira para pra ver e torcer por um time (êita, Recife vermelho-e-preto da Copa do Brasil de 2008!), é bom quando um número significativo de pessoas reza, pensa, sente, na mesma vibração, na mesma hora... é bom que a Humanidade diga, nem que seja por meio de Propaganda, das coisas mais bonitas e mais fundas que nos fazem gente. E se isto vai render lucros ao comércio, que o seja! É o preço a pagar por sermos apressados, descuidados, pelo ano inteiro... É o preço a pagar por termos desaprendido cuidar do desejo, cuidar da manha, da preguiça, da risada, da cachaça... aí, a gente fica assim, carecendo que alguém invente data pra gente lembrar de ser feliz.

Ah, tá... mas eu não tenho esquecido. Hoje, foi só o reforço! E é impressionante como ser feliz, assim, não acostuma: é sempre novo, é sempre bom... e é tão simples! Simples como marcar qualquer coisa no calendário.

-------------------------

Em tempo: O Romantismo exacerbado da imagem foi proposital...! ¬¬

Todo Mundo de repente ficou lindo...

2011-06-12T17:18:00.000-03:00

Aos Namorados do Brasil - Carlos Drummond de Andrade

2011-06-12T17:07:00.001-03:00

Dai-me, Senhor, assistência técnica

para eu falar aos namorados do Brasil.

Será que namorado algum escuta alguém?

Adianta falar a namorados?

E será que tenho coisas a dizer-lhes

que eles não saibam, eles que transformam

a sabedoria universal em divino esquecimento?

Adianta-lhes, Senhor, saber alguma coisa,

quando perdem os olhos

para toda paisagem ,

perdem os ouvidos

para toda melodia

e só vêem, só escutam

melodia e paisagem de sua própria fabricação?

Cegos, surdos, mudos - felizes! - são os namorados

enquanto namorados. Antes, depois

são gente como a gente, no pedestre dia-a-dia.

Mas quem foi namorado sabe que outra vez

voltará à sublime invalidez

que é signo de perfeição interior.

Namorado é o ser fora do tempo,

fora de obrigação e CPF,

ISS, IFP, PASEP,INPS.

Os códigos, desarmados, retrocedem

de sua porta, as multas envergonham-se

de alvejá-lo, as guerras, os tratados

internacionais encolhem o rabo

diante dele, em volta dele. O tempo,

afiando sem pausa a sua foice,

espera que o namorado desnamore

para sempre.

Mas nascem todo dia namorados

novos, renovados, inovantes,

e ninguém ganha ou perde essa batalha.

Pois namorar é destino dos humanos,

destino que regula

nossa dor, nossa doação, nosso inferno gozoso.

E quem vive, atenção:

cumpra sua obrigação de namorar,

sob pena de viver apenas na aparência.

De ser o seu cadáver itinerante.

De não ser. De estar, e nem estar.

O problema, Senhor, é como aprender, como exercer

a arte de namorar, que audiovisual nenhum ensina,

e vai além de toda universidade.

Quem aprendeu não ensina. Quem ensina não sabe.

E o namorado só aprende, sem sentir que aprendeu,

por obra e graça de sua namorada.

A mulher antes e depois da Bíblia

é pois enciclopédia natural

ciência infusa, inconciente, infensa a testes,

fulgurante no simples manifestar-se, chegado o momento.

Há que aprender com as mulheres

as finezas finíssimas do namoro.

O homem nasce ignorante, vive ignorante, às vezes morre

três vezes ignorante de seu coração

e da maneira de usá-lo.

Só a mulher (como explicar?)

entende certas coisas

que não são para entender. São para aspirar

como essência, ou nem assim. Elas aspiram

o segredo do mundo.

Há homens que se cansam depressa de namorar,

outros que são infiéis à namorada.

Pobre de quem não aprendeu direito,

ai de quem nunca estará maduro para aprender,

triste de quem não merecia, não merece namorar.

Pois namorar não é só juntar duas atrações

no velho estilo ou no moderno estilo,

com arrepios, murmúrios, silêncios,

caminhadas, jantares, gravações,

fins-de-semana, o carro à toda ou a 80,

lancha, piscina, dia-dos-namorados,

foto colorida, filme adoidado,

rápido motel onde os espelhos

não guardam beijo e alma de ninguém.

Namorar é o sentido absoluto

que se esconde no gesto muito simples,

não intencional, nunca previsto,

e dá ao gesto a cor do amanhecer,

para ficar durando, perdurando,

som de cristal na concha

ou no infinito.

Namorar é além do beijo e da sintaxe,

não depende de estado ou condição.

Ser duplicado, ser complexo,

que em si mesmo se mira e se desdobra,

o namorado, a namorada

não são aquelas mesmas criaturas

que cruzamos na rua.

São outras, são estrelas remotíssimas,

fora de qualquer sistema ou situação.

A limitação terrestre, que os persegue,

tenta cobrar (inveja)

o terrível imposto de passagem:

"Depressa! Corre! Vai acabar! Vai fenecer!

Vai corromper-se tudo em flor esmigalhada

na sola dos sapatos..."

Ou senão:

"Desiste! Foge! Esquece!"

E os fracos esquecem. Os tímidos desistem.

Fogem os covardes.

Que importa? A cada hora nascem

outros namorados para a novidade

da antiga experiência.

E inauguram cada manhã

(namoramor)

o velho, velho mundo renovado.

Este é o Tempo da Delicadeza...

2011-06-07T01:03:00.000-03:00

Utilidade decrescente (?)

2011-06-07T00:35:00.000-03:00

Uso e desuso.

O Amor sem Lei

nem rei.

O Amor por hábito

e obrigação.

Multiplicar/dividir...

(sub)trair x somar.

O Amor?

De Lei,

uso e desuso.

#TodoAmorQueHouverNessaVida

Renovação - Luciana Cavalcanti

2011-06-07T00:09:00.000-03:00

Renovação

Quanto amor
esparramado no sofá,
espalhado nas gavetas,
solto entre os discos,
acumulado na pia
e misturado à louça suja...

Quanto amor
impresso em camiseta,
sorrindo nos outdoors,
anunciado nos classificados
sem preço de venda – é uma troca.

Quanto amor nas esquinas,
na padaria, na praça,
no ponto de ônibus,
na vídeo-locadora...

Tanto amor que até cansa.
E, então, cansada, adormeço.
Adormecida, te sonho...
Sonhando-te, amo de jeito novo,
Sem ensaio nem rito,
De um jeito natural e bonito,
Assim como viemos ao Mundo!

#TodoAmorQueHouverNessaVida

O sentido - Luciana Cavalcanti

2011-05-30T01:34:00.001-03:00

E todo amor precisa ser sabido,
precisa ser vivido,
precisa ser lido
nas entrelinhas de nossas histórias,
nas lições aprendidas das páginas viradas,
nos suspiros dialogantes das madrugadas,
nos versos de cada poema.

Para que valha a pena,
cada amor precisa ser mantido,
precisa ser querido,
precisa, realmente, haver nascido
para reescrever boas histórias,
para preencher páginas com poesia,
para acender, com calor, cada dia
para os versos de um poema-vida!

Recife, Várzea do Capibaribe.

Poema-de-Hora, agora, madrugada de 30 de Maio de 2011.

No "Bolero de Jessier", encontro as palavras que nem sei...

2011-05-29T21:35:00.000-03:00

É um nó dado por são pedro
E arrochado por são cosme e damião
É uma paixão, é tentação, é um repente
Igual ao quente do miolo do vulcão

Quer ver o bom?

É o aguado quando leva açúcar
É ter a cuca, açucarado num beijo roubado
É um pecado confessado, compadre sereno
Levar sereno no terreiro bem enluarado
É pinicado do chuvisco no chão, pinicando
Ficar bestando com o inverno bem arrelampado
É o recado do cabocla num beijo mandando
"tá namorando a cabocla do recado"

Quer ver desejo?

É o desejo tando desejando
A lua olhando esse amor na brecha do telhado
É rodeado do peru peruando a perua
É canarim, é galeguim, é cantando o canário
Zé do rosário bolerando com dona isabel
Dona isabel embolerando com zé do rosário
Imaginário de paixão voraz e proibida
Escapulida, proibida pro imaginário

Quer ver cenário?
É o vermelho da aurodidade
É a claridade amarelada do amanhecer
É ver correr um aguaceiro pelo rio abaixo
É ver um cacho de banana amadurecer
Anoitecer vendo o gelo do branco da lua
A pele nua com a lua a resplandecer
É ver nascer um desejo com a invernia
É a harmonia que o inverno faz nascer

["Bolero de Isabel", Jessier Quirino]

Canção pra dizer do Amor...

2011-05-29T21:33:00.000-03:00

Quando o Amor não é quebra galho...

2011-05-29T21:24:00.000-03:00

E o mundo não se acabou [Carmen Miranda]

2011-05-24T21:04:00.000-03:00

Dizem que a dor ensina...

2011-05-24T14:21:00.000-03:00

LIÇÕES DE PORRADA
(11.03.2010)
por causa de um certo domingo de Carnaval e a partir dele...

I - O Amor é uma opção sua. Ninguém (nem mesmo a pessoa amada) tem necessário comprometimento com isto!
II - Se você não se queixar dos seus sofrimentos certamente não sofrerá menos, mas diminuirá as queixas em relação a você de quem estiver por perto, aumentando as chances de não ficar só...
III - Rir pode até não ser o melhor remédio... mas nada comprova que choro ou resmungos potencialize os efeitos de analgésicos e anti-inflamatórios.
IV - Não fazer absolutamente nada é o tipo de decisão que só quem sempre esteve com o corpo são tomaria por mais que três dias seguidos.
V - Dormir dá um imenso sono.
VI - Dor de dente até que é administrável...
VII - Nunca mais reclamo de dor de cotovelo. Seu tratamento me permite ir ao bar - ou até o exige!
VIII - Seus risos são caros a qualquer um que não esteja de mal com a Vida, mas seu choro (definitivamente) só é encarado por seus amigos.
IX - Felicidade e satisfação são coisas absolutamente diferentes.
X - Prazer não necessariamente gera alegria.
XI - Para infelicidade da cerveja e do uísque, descobri que o melhor dos bares são os meus amigos.
XII - Um estranho ou mesmo um desafeto dividirá a conta do bar contigo, mas somente amigos dividem a conta da farmácia.
XIII - O medo do sofrimento talvez seja o maior e mais desumanizante sofrimento.
XIV - Não pode criticar o padrão Globo de existência quem se furta a visitar amigos doentes, foge aos deprimidos e só frequentará o próprio enterro... este também tem vida de plástico e, por mais verniz filosófico que gaste, vive a estética de shopping center.
XV - A morte de um ateu ser-lhe-á menos dramática do que uma longa e desgastante enfermidade.
XVI - Transcendência é o que lhe resta quando você não pode decidir levantar para beber um copo d'água...
XVII - Se a fé não salva pelo menos o humor e a serenidade que ela traz não precisam de química externa.
XVIII - Confesso uma imensa vaidade em relação ao meu corpo: ele possui uma admirável capacidade de regeneração!
XIX - O desespero, de fato, piora qualquer situação. Ter esperança é um ato de Razão.
XX - O Amor estende sua existência conectando-a a outras. Amar é o começo da infinitude...

Dual - Alberto da Cunha Mello

2011-05-22T22:45:00.000-03:00

Epígrafe um

“portanto meus irmãos, temos uma obrigação, que é a de não viver de acordo com a nossa natureza humana”. (Romanos, 8.12).

Epígrafe dois

“O homem que quisesse viver em sabedoria e paz deveria adaptar-se à augusta ordem dos fenômenos da natureza e viver na natureza com a natureza”. (Lao-Tsé)

MORTO PELA SEGURANÇA

a hemorragia interna,
que enverniza por dentro,
inferniza por dentro
a palavra estado;
e pela insegurança
de comprar na esquina,
a estas horas da noite,
uma ampola de coramina;

MORTO POR ESPARTA

enquanto os negócios prosperam
e a terra enche-se de estranhos;
e por Atenas
a cometer o engano
de cantar tão longe
de seus arsenais;

MORTO PELO OCIDENTE

onde pôneis e jatos
só nos tomos da lei
conseguem chegar juntos
ao Banco Mundial;
e, pelo Oriente,
onde os bancos já chegaram;

MORTO PELO MUITO

o mais, o mosto,
o gás de uma montanha
de laranjas apodrecidas;
e pelo pouco,
o bago disputado
em soluços nos calabouços;

MORTO PELA PAZ

um branca de merda
com seus sete canhões
apontando meus laranjais;
e pela guerra que,
para destruir-nos,
não precisa estourar mais;

MORTO PELA TRISTEZA

esse modo de as margaridas
me pedirem socorro;
e pela alegria,
tão fora-da-lei:
camponesa na sala
do General-Comandante;

MORTO PELO TEMPORAL

ou seja:  o “se Deus quiser”,
o “volto amanhã”,
o “cuide dos meninos”;
e pelo eterno,
que não data as cartas,
atravessa ileso as eleições de
                                           novembro
e não toma conhaques contra o
                                             inverno;

MORTO PELA UNIDADE

que reúne
todos os alvos em um céu
e dá precisão ao meu tiro;
e pela multiplicidade,
que me parte em pedaços
fáceis de controlar
pelos deuses descalços;

MORTO PELO ESPÍRITO

mero gás que retorna
à garrafa de coca
e procura explodi-la;
e, pela matéria,
tão órfã de síntese
quanto as moças de vinte
depilando seus pêlos
nos subúrbios da ordem;

MORTO PELO RACIONAL

sob as medalhas dos técnicos
e as migalhas do povo;
e pelo intuitivo,
o imediato
e ingente sentir
não digital;

MORTO PELO SONHO

essa floresta afogada
nas folhas caídas;
e pela realidade,
onde os enfermos estouram
os tumores do visitantes;

MORTO PELO NECESSÁRIO

a condenação à luz
que enlouquece uma estrela;
e pelo acaso,
o tropeçar nos alarmes
e o esmagar as rãs
que circundam o cárcere;

MORTO PELO MAL

algo parecido
com carne liberada
ou Santa Tereza anunciando
maiôs Poésie na TV;
e, pelo bem,
algo mais metafísico,
mais Jesus de prata
escondido na blusa.

MORTO PELO LAR

que desaba todo dia
sem ninguém escutar;
e pelo bar,
onde o heroísmo se condensa
num laudo rotineiro
da polícia, ao passar;

MORTO PELA FÊMEA

que me pede um jantar
e uma boa lembrança
e talvez peça muito;
e, pela outra
que me pede a eternidade
e talvez peça nada;

MORTO PELA HONRA

quando as fezes dos pobres
ameaçam o fulgor
do brasão tumular;
e pela desonra
dos que mudam tarde,
quando os linchadores
ávidos não sabem
por onde começar;

MORTO PELA SOBRIEDADE

este assistir a seco
à própria extinção;
e pela embriaguez,
este banhar-se à noite
em doce uréia
ou receber sob o lençol
o coice de medeia;

MORTO PELA FALA

escada que sai da boca
e deixa subir os demônios;
e pelo silêncio,
inseticida queimando
no fundo do quarto
para afastar um remorso;

MORTO PELA NORMA

abutre que aqueço
à temperatura do corpo;
e pelo instinto,
bomba de efeito retardado
sob o monte antigo
de brinquedos de barro;

MORTO PELA VIRTUDE

essa tanga de velha
e desgastada platina;
e pelo pecado,
a notícia da única
e inexplicável
humildade de Deus;

MORTO PELO ÉTICO

mais Ártico pelos ursos
mais Antárticos
e pelo estético dos cursos
majestáticos;

MORTO PELOS MORTOS.

Entrei na revoada dos poetas por uma espécie de determinismo cultural. Meu pai, Benedito Cunha Melo, era algo como um decano dos poetas de Jaboatão-PE. Corriam para ele os candidatos a poeta, com seus sonetos imberbes. Ouvia, sem querer - e às vezes querendo - o velho a ler para os amigos na sala a obra de Cruz e Souza, sua maior admiração brasileira. Ouvia-o declamando sozinho, em voz alta, o "Navio Negreiro" de Castro Alves. Depois, no colégio, lá estava eu enturmado com colegas que gostavam de literatura. Fui, de certa forma, amamentado pela poesia, sugando esse leite envenenado pela angústia do infinito.

Alberto da Cunha Melo

(em entrevista ao jornal O Galo - Natal - RN - Janeiro/2000)

Por causa do calendário... Pensar em Você (Chico César)

2011-05-19T12:07:00.000-03:00

Depoimento da Professora Amanda Gurgel - a Educação no Brasil

2011-05-18T15:00:00.000-03:00

Hai-quases... - por Luciana Cavalcanti

2011-05-16T06:03:00.000-03:00

desequilíbrio

tanto e tão pouco.

a vida, sem medida,

deixa a gente louco...

paradoxo

este jeito de viver sempre

com pressa (inevitavelmente)

torna a vida breve-breve...

Mordaça - Paulo César Pinheiro e Eduardo Gudin

2011-05-16T00:36:00.000-03:00

Se não te cuidares... Cuidado!!

2011-05-16T00:33:00.000-03:00

CAUTELA (Paulo César Pinheiro)

Se não te cuidares o corpo
Cuida teu espírito torto
Que teu corpo jaz perfeito

Se não te cuidares o peito
Cuida teu olho absurdo
Que teu peito tomba morto
Diante de tudo

Se não te cuidares, cuidado
Com as armadilhas do ar
Qualquer solto som pode dar tudo errado

Dá-lhe, Leminski!!

2011-05-14T14:36:00.001-03:00

[É tudo o que sinto] (Paulo Leminski)

Inverno

É tudo o que sinto

Viver

É sucinto

Eu, por mim.

2011-05-14T12:27:00.000-03:00

Auto-retrato (?)

Crédito no Banco
e vergonha na cara
são, nesta ordem,
as duas coisas que menos tenho...
O resto, de tudo,
eu invento:
pego arrêgo,
furto,
tomo de empréstimo,
finjo bem,
faço a pala...
Minhas mentiras, às vezes, me dizem.
No espelho, nenhuma delas se cala.

Luciana Cavalcanti - Janeiro de 2007.

Só eu sei...

2011-05-11T13:32:00.000-03:00

Um amor que me foge
ao habitual repertório.
Amor, dia-a-dia,
que se ri e faz crescer
sem ceder
à mesmice,
às exigências
de nossas carências
e contingências...
Este amor, livre,
entende-se sendo
ele mesmo o amor,
amor, sim, em que a gente crê,
como diria o poeta:
o que chegou para dar
o que ninguém deu pra você...

"Amor-livre - I": um poema de hora.

Juntos...

2011-05-11T11:18:00.000-03:00

Nenhum homem entende a mulher, nenhuma mulher entende o homem, e essa é a beleza de estarem juntos.

(Osho)

Memória: 25 de Abril 1974; Revolução dos Cravos

2011-04-25T14:00:00.001-03:00

Foi bonita a festa, pá!!!

2011-04-25T13:45:00.000-03:00

Oração

2011-04-23T00:04:00.000-03:00

Que minha prece não seja vaidosa
Pe. Zezinho, scj

Já tive e vejo que ainda me assalta esta mania de achar que Te conheço e que sou mais religioso do que os outros. És Deus e sabes o que me vai na alma. Seria tolo se dissesse que sou mais religioso que os demais que oram na minha e nas outras igrejas. Não sou e não sei. Talvez saiba um pouco mais do que alguns, mas o que sei não me autoriza a dizer que oro direito.
Já sofri e de vez em quando ainda sofro da tentação de achar que me escolheste mais do que aos outros e que te conheço mais do que os outros te conhecem. Afinal, estudei mais do que eles!... Ledo engano! Há irmãos que estudaram pouco e oravam e oram melhor do que eu. Minha mãe e meu pai, por exemplo...
Por isso, prossigo pedindo a humildade de entender que sou como casa cheia de cortinas. Às vezes deixo a luz entrar; às vezes me fecho e me escureço.
Imagino que há outras casas de cortina que se abram mais. Por isso não julgarei ninguém. É possível que o jeito deles seja mais certo do que o meu. É possível que o meu seja mais certo do que o deles, mas, isso, só tu podes julgar. Da minha parte, orarei sem estabelecer comparações. Se discordar do jeito do meu irmão orar, terei que engolir esta discordância, porque não sei se as minhas orações chegam a Ti com a mesma intensidade das preces dele.
O que sei é que ele precisa orar e ora e eu preciso orar e oro, menos do que poderia e menos do que deveria. O que eu sei é que nem sempre as nossas orações concordam, nem também o nosso jeito de encarar a vida, mas nunca direi que sou mais santo do que ele, ou que ele é menos Teu do que eu. Falarei com santa correção fraterna do porquê da minha divergência, mas, julgar, não julgarei.
Orarei por ele que não ora como eu e espero que ele ore por mim que não oro como ele. Afinal, somos crentes e acreditamos que no Teu colo cabem filhos que pensam, sonham, choram e oram de um jeito diferente, desde que admitam que precisam partilhar o colo do mesmo Pai.

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